Mark Timlin Livres

A recently-discovered, long-lost novel and short stories from the 90s featuring private eye Nick Sharman Follow Sharman as he patrols his seedily glamorous South London beat, with its cast of villains, eccentrics, misfits and losers. A magnet for trouble, even when he is on holiday in the country, he has a habit of inadvertently ending up on the wrong side of the law and at the wrong end of a shotgun. In this high-risk world, people are seldom what they seem and nothing can be taken for granted.

Originally published: Answers from the grave. London: Do-Not-Press, 2004.

Romeo, ein Mega-Rockstar von gestern, verbarrikadiert sich in einem Landhaus und übt im Keller schiessen. Privatdetektiv Nick Sharman wird zur unfreiwilligen Zielscheibe, als er versucht, bei dem Sänger alte Schulden für einen Luxuswagen einzutreiben - der Beginn einer wunderbaren Freundschaft. In Romeos Auftrag soll Sharman einem Kriminellen Musik-Management unterschlagene Dollars aus dem Rippen leiern.

Privatdetektiv Nick Sharmans Liebesleben ist denkbar erfreulich, wenngleich erschöpfend. Und eigentlich brauchte es keinen neuen Fall und schon gar nicht diesen. Er reicht in Nick Sharmans wenig rühmliche Polizeivergangenheit in Londons sozialem Hinterhof Brixton zurück, die er gerne vergessen wollte. Ganz besonders diesen Der kleine Exhibitionist Sailor Grant war wegen Sexualmord an der Tochter eines Polizeibosses verknackt worden. Nick hatte damals geahnt, daß das Geständnis herausgeprügelt worden war, ließ sich aber zu Korpsgeist erpressen. Jahrzehnte später will Sailor Grant seine Unschuld nachweisen. Jetzt soll Sharman erst wirklich kennenlernen, was Korpsgeist bedeutet.

Nick Sharman übernimmt einen Leibwächterjob für eine reiche Frau, die Klamotten stiehlt. Doch der Fall entwickelt sich schnell zu einem gefährlichen Wettlauf um das Leben der vermissten Tochter eines Londoner Medienmagnaten.

"Der Gangster kam im Baumwollslip aus dem Schlafzimmer, in jeder Hand einen 45 Colt Revolver. Er schoss auf alles, was sich bewegte. Ich ritt auf Coke wie auf einem Drachen, war stoned und besoffen, und hatte seit drei Tagen nicht mehr geschlafen. Ausserdem stand ich auf dem falschen Platz. Mein Partner schoss nach oben, und die Kugel ging geradewegs durch die Sohle meiner Mokassins, zerschmetterte einen Haufen kleiner Knochen und trat durch das Oberleder des Schuhs in einem Schauer von Blut, Haut und Kunstfasersocke wieder aus."