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Un drôle d'héritage

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  • 160pages
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" On ne s'est pas tout de suite rendu compte que mon pre commenait perdre la boule, parce qu'il avait toujours t une sacre tte de lard, comme il appelait tous ceux qui n'avaient pas exactement les mmes ides que lui. Mais l'hiver de ses quatre-vingt-dix ans, il a dmont le chauffe-eau. a m'a mis la puce l'oreille. Un jour, je suis alle les voir ; ils habitaient une centaine de kilomtres, dans la maison o ils avaient toujours vcu. En fait, la maison aurait d tre mon premier indice. Je la connaissais, j'y avais grandi. Et c'tait vraiment une maison " faite maison ". Mon pre l'avait construite autour de nous. Au dbut, on vivait dans deux pices, puis dans trois ; la fin, il y en avait neuf, qui partaient dans tous les sens, raccordes par des placards qui servaient de passages, par des petits couloirs sombres et par des escaliers tordus. Il ne s'est jamais lass d'ajouter des pices. Quand j'tais gosse, je croyais qu'il avait cr le monde. " Imaginez une famille juive, pauvre, d'origine ukrainienne, dans le Bronx des annes 1940-1950. Des communistes irrductibles, caractriels. Le pre, un tyran domestique, les tantes un peu allumes. Les disputes, les secrets de famille, les bruits et les souvenirs raconts au galop par la fille. Sans pudeur, avec impertinence, elle nous raconte tout sur sa famille. On vit, on rit, on s'engueule, on pleure. Amour et haine, tout est exagrment vrai. Une quintessence de l'humour juif. On n'a qu'une envie, lire ce rcit haute voix ses voisins, morceau par morceau. C'est la vie relle, acide et douce que l'on mord pleines dents

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Un drôle d'héritage, Dorothy Gallagher

Langue
Année de publication
2003
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(souple),
État du livre
Bon
Prix
5,59 €

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Titre
Un drôle d'héritage
Langue
Français
Éditeur
Autrement
Publié
2003
Format
souple
Pages
160
ISBN10
2746703823
ISBN13
9782746703827
Séries
Mots clés
Description
" On ne s'est pas tout de suite rendu compte que mon pre commenait perdre la boule, parce qu'il avait toujours t une sacre tte de lard, comme il appelait tous ceux qui n'avaient pas exactement les mmes ides que lui. Mais l'hiver de ses quatre-vingt-dix ans, il a dmont le chauffe-eau. a m'a mis la puce l'oreille. Un jour, je suis alle les voir ; ils habitaient une centaine de kilomtres, dans la maison o ils avaient toujours vcu. En fait, la maison aurait d tre mon premier indice. Je la connaissais, j'y avais grandi. Et c'tait vraiment une maison " faite maison ". Mon pre l'avait construite autour de nous. Au dbut, on vivait dans deux pices, puis dans trois ; la fin, il y en avait neuf, qui partaient dans tous les sens, raccordes par des placards qui servaient de passages, par des petits couloirs sombres et par des escaliers tordus. Il ne s'est jamais lass d'ajouter des pices. Quand j'tais gosse, je croyais qu'il avait cr le monde. " Imaginez une famille juive, pauvre, d'origine ukrainienne, dans le Bronx des annes 1940-1950. Des communistes irrductibles, caractriels. Le pre, un tyran domestique, les tantes un peu allumes. Les disputes, les secrets de famille, les bruits et les souvenirs raconts au galop par la fille. Sans pudeur, avec impertinence, elle nous raconte tout sur sa famille. On vit, on rit, on s'engueule, on pleure. Amour et haine, tout est exagrment vrai. Une quintessence de l'humour juif. On n'a qu'une envie, lire ce rcit haute voix ses voisins, morceau par morceau. C'est la vie relle, acide et douce que l'on mord pleines dents