Echas una ojeada a la calledonde no sucede nada extraordinario,o todo es tan comúnque no le dedicas demasiada atención.Lo cotidianolucha por vencer su transparencia.Y entre todas esas cosas–el sol que cae de los árboles,los coches cansados,la mujer empujando el carrito de un bebé–va ofreciendo puerta por puertael vendedor ambulanteuna primavera en miniatura.Nada extraordinario, de Juan Bello.
